Un nouvel Hugo...Guillaume.

Etant donné que je suis un Littéraire pur et dur, il est normal que j'écrive un peu (notamment pendant mes cours d'Espagnol de l'an dernier. Eloïse, souviens toi...) donc je vous livre quelques textes et poèmes.

Voici le premier, M. William. Le nom vient bien sûr du William de la chanson.


-_-_M. William était un employé modèle. Simple, discret, efficace et loyal envers son employeur. M. William était un petit homme à l’aspect strict, toujours bien habillé et bien chaussé, propre comme un sou neuf. Bref, M. William était quelqu’un de bien singulier et quelconque en même temps.
Ce matin de printemps, ça n’allait pas pour M. William. Non, ça n’allait vraiment pas, mais il ne savait pas quoi exactement, il n’arrivait pas à mettre le doigt dessus et cela avait le don de l’exaspéré au plus haut point. Il se sentait fatigué, ou non, plutôt las, enfin, quelque chose comme ça, se disait-il. Cette imprécision lexicale l’agaçait encore plus. « Il ne manquerait plus que je sois malade, pensa-t-il, comme si j’en avais le temps ». Il ruminait cette pensée quand il arriva enfin devant son petit bureau. Il posa son chapeau, retira sa veste et s’attela à sa tâche. Ses collègues commencèrent à arriver (il mettait un point d’honneur à arriver le premier chaque matin). Il ne s’étonna pas de l’absence de salutations à son égard, car bien qu’il travaillât au deuxième étage d’un immeuble parisien avec une dizaine de personnes autour de lui, personne ne se souciait de lui, ce qui lui convenait bien. Ou plutôt, car le verbe « se soucier » n’est pas le plus exact, ce que M. William n’apprécierait pas, il passait inaperçu, comme s’il faisait partie du mobilier. Chacun le voit comme s’il n’avait jamais bougé, et qu’il ne bougerait jamais. Bien sûr, il donnait son obole lors de la mort d’un collègue, d’un départ en retraite, ou même quelque soit l’occasion. M. William était d’une nature généreuse et peu rancunière.
Mais aujourd’hui, il se sentait comme transparent. Quelques employés avaient jeté des coups d’œil vers son bureau, et quelques chuchotements commençaient à se faire entendre. M. William ne les écoutait pas, il devait resté concentré sur son travail, il avait des rapports à écrire et des comptes rendus à lire, de la paperasse à transmettre au service compétent. Quand il rentra chez lui le soir venu (il était parti en dernier comme à son habitude), il se sentait toujours aussi las. Il lui sembla qu’il s’était endormi sitôt arrivé, car il ne conservait aucun souvenir de ce qu’il avait fait dans la soirée.
Le lendemain, et les jours qui suivirent, la fatigue ne l’avait pas quitté. Cela l’agaçait au plus haut point, surtout qu’il n’arrivait pas à trouver un juste terme pour qualifier son état. Ses collègues murmuraient de plus en plus et M. William voyait bien que l’on parlait de lui. « Je dois avoir une tête affreuse » se dit-il en voyant leurs regards. « J’irai demain chez le médecin » promettait-il chaque jour, et chaque jour il revenait travailler, car il n’avait pas le temps.
Le premier lundi de mai, il arriva au bureau, toujours sans souvenirs de ce qu’il avait fait la veille. Il avait l’habitude maintenant. « J’ai dû dormir tout ce temps, se disait-il, pas étonnant avec cette fatigue ». Il s’assit à son bureau, et se surprit à penser à prendre des vacances : « Peut-être aller se reposer dans le Sud, sortir de Paris. Cette vie citadine ne me réussit pas, apparemment . » Du coin de l’œil, il vit un de ses collègues s’avancer avec la boîte de fer qui servait pour les collectes. D’après les murmures qu’il entendait, M. William en déduisit qu’il s’agissait de donner pour l’enterrement de quelqu’un du bureau. Il sortit un gros billet de sa poche, puis, après réflexion, il se dit que deux ne lui coûteraient pas plus cher et seraient utiles. « Le pauvre…on l’a retrouvé hier…il n’avait personne en fait… » entendait-il faiblement. « Peut-être est-ce M. Latornet, pensa-t-il, ou bien M. Arnaux. Mais quelques minutes plus tard, ces deux messieurs arrivaient à leur tour. Il se remit au travail, car le temps lui faisait défaut, et la collecte passerai par lui tôt ou tard, comme toujours.
Le soir arriva bien vite, et enfin la boîte de fer fut posée sur le bureau de M. William. Celui-ci allait déposer sa contribution quand il leva la tête et remarqua que l’homme devant lui le fixait. Ou plutôt, se fit-il la réflexion, il fixait sa chaise. « Ce ne sera plus pareil sans lui , dit l’homme. Il nous manquera ; le travail c’était sa vie finalement. ». Tout le monde hocha la tête tristement, et M. William allait rajouter un mot gentil pour l’anonyme défunt, quand son collègue reprit : « Pauvre William, ça l’aura tué, en fin de compte ».
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Maintenant voici une histoire du même genre.

Au cas où...

C’est l’histoire d’un drôle de type. Je vous la confie, au cas où…au moins elle ne sera pas perdue. C’est l’histoire d’un type qui s’appelait Hassan. Il était petit, chétif, sérieux dans son travail. Mais il s’appelait Hassan. Il avait pas un physique de caricature, mais c’était quand même un bicot, un melon, un Arabe. Alors, bon, en plus nos gars se faisaient tirer dessus, là bas, en Algérie, alors c’est sûr que ça incitait pas vraiment à la camaraderie.
Bref, nous, au bureau, les quatre qu’on était, on se moquait de Hassan. Pas méchamment, remarquez ; on lui mettait du sable dans ses vêtements, comme s’il revenait du désert, ou alors on l’appelait « Mohammed Couscous », ce genre de choses. Lui, il ne mouftait pas, il restait calme. Pourtant, une fois, ça a failli mal se passer. Robert avait récupéré on ne sait comment des tracts du FLN, des salauds de terroristes. Il les avait mis dans un tiroir du bureau de Hassan, pile le jour de l’inspection ! Le pauvre, il s’est fait embarqué par les flics, il a fallu que j’aille au poste expliquer le malentendu, parce que Robert ne voulait pas y aller. Bon, ils l’ont relâché, mais j’ai bien vu que quand même ils l’avaient un peu travaillé, pour la forme dirait-on.
Bon, d’accord, c’était un peu cruel. Mais le Hassan, il nous avait cherché aussi. Après une bonne blague de Robert, une bouse dans ses papiers, il avait dit qu’il pouvait tous nous tuer d’un claquement de doigts, d’un souhait. Alors franchement, quand un bonhomme vous sort ça…nous on a bien vu qu’il commençait à se dérégler. On disait ça parce qu’il était aussi réglé qu’une horloge.
La semaine après le coup des tracts, Robert s’est fait renverser par une voiture en venant au bureau. Hassan, pas rancunier, a mis un peu de sous pour la collecte, pour sa veuve, voyez.
Après la mort de Robert, c’est Jules qui a repris le flambeau. Jules, il est jeune, c’est un chien fou. Et puis surtout, il avait pas fait son service, et il avait la trouille. Parce qu’il savait bien qu’il irait dans le sable. Alors, ben il se défoulait sur Hassan, encore pire que quand Robert était là. C’est humain faut dire. Même qu’un jour, environ un mois après l’enterrement, il avait planqué un dossier très important pour Hassan. Ça faisait bien trois semaines qu’il bossait dessus. Et le jour où il doit le présenter au chef, Jules l’a planqué. Quand le chef est venu dans le bureau pour prendre le dossier, Hassan ne savait plus où se mettre. Jules, lui, il se marrait ouvertement. Quand le chef fut parti, en colère, Hassan a chopé le Julot et lui a dit de lui rendre le dossier. Jules, il s’est pas démonté, et il a dit à Hassan « Retourne sur ton chameau ! » puis il a pris le dossier qui était dans un tiroir, et il l’a balancé dans le vide-ordure. Hassan a dû faire des heures sup’ pour pouvoir finir à temps. Pourtant, quand on a fait une collecte pour la maman de Jules, qu’était mort en Algérie, en tombant du bateau, il a donné aussi. Pas rancunier qu’il était.
Maintenant, il n’y avait plus que trois personnes au bureau : Hassan, moi et Albert, le grand Albert. Albert, il buvait toujours un peu, en général toujours un peu de trop. Il disait toujours « Un verre ça va, sauf quand c’est le dixième ! » et il se marrait. Sauf que les départs prématurés de Robert et de Jules, ça lui avait fait drôle. Alors il buvait un peu plus que la moyenne, qui était déjà au-dessus de la moyenne légale. Et puis un jour qu’il était bien saoul, il a agrippé Hassan par le col, et il l’a traité de tous les noms, disant que c’était lui qui avait tué ses deux amis. Ensuite, il l’a dérouillé. Moi, j’étais tout seul, alors pour maîtriser le grand Albert, j’ai eu du mal. Au bout d’un moment, il a arrêté, plus par fatigue que parce que je lui tenais le bras. Il est parti dans les escaliers, en titubant un peu. Je relevais le pauvre Hassan quand on a entendu un bruit d’avalanche dans les escaliers. J’ai pris Hassan sur le dos, le pauvre, il était bien amoché, et on est allé voir. Le grand Albert, il avait dévalé les marches au même rythme que la bière lui descendait le gosier. Résultat, il avait le cou dans une posture inhabituelle, qui formait un angle qu’on voit que dans les manuels de géométrie.
Tout ça, j’y ai pensé. J’ai jamais été méchant avec Hassan. Je lui ai dit, quand il est sorti de l’hôpital. « Tu ne croyais quand même pas que c’est moi qui les ai tué ? » qu’il m’a répondu. Je lui ai dit que non, bien sûr que non. Mais bon, je lui ai dit que moi, j’étais pas méchant, au cas où…

un troisième:
La balade des statues.

La construction avançait bien. Les ouvriers étaient efficaces et travailleurs, et l’architecte lui-même aidait à la tâche. La cathédrale serait bientôt achevée, et il ne manquait plus que les statues et les gargouilles à poser. Jehan, maître sculpteur, amena la statue du joueur de flûte, et passa la journée à l’installer avec soin à l’angle Nord de la tour du clocher. Un de ses apprentis, son meilleur élève, lui fit al remarque que qu’il serait mieux à l’angle Ouest, avec le soleil couchant, car ainsi les badauds et les pèlerins le verraient mieux. Il faut dire que la statue était le chef d’œuvre de cet élève, qui avait passé un mois entier à la sculpter. Jehan refusa net, malgré les supplications de son apprenti. Le lendemain matin, il s’aperçut que la statue était à l’angle Ouest. Tous ses apprentis jurèrent n’avoir jamais touché à la statue depuis sa pose, et son créateur, désespéré, avait chuté du clocher et s’était brisé les jambes. Jehan sermonna alors les autres maîtres sculpteurs afin qu’ils surveillent un peu plus leurs élèves qui lui avaient fait une mauvaise farce. Puis, il s’attela à la pose d’une sculpture d’ange jouant de la trompe, qui lui demanda là aussi la journée. Le soir, il remit la statue du joueur de flûte en place, puis quitta le chantier. Quand il revint le jour suivant, le joueur de flûte était à sa place. « Bien, se dit Jehan. La leçon a été comprise. » Il déchanta en voyant que l’ange se trouvait en haut de la tour et non plus au milieu comme la veille. Il tempêta contre tout le monde, accusant même les simples manœuvres de vouloir le retarder. L’architecte vint le trouver, et lui expliqua qu’une enquête serait menée, mais qu’il ne devait pas déranger les travaux avec ses hurlements. Jehan, plus qu’en colère, accepta tout de même de se calmer. Le prévôt fut prévenu et les gardes commencèrent à interroger tout le monde sur le chantier pour découvrir qui s’amusait à déplacer des statues.
Au bout d’un mois entier, le coupable restait inconnu, et jouissait sans vergogne de son impunité en dérangeant plus que jamais l’ordre des sculptures. Seul le joueur de flûte restait immobile, sage comme un enfant. Jehan, à bout de nerfs, avait la conviction que quelqu’un cherchait à lui nuire de la sorte. Mais qui ? Un soir, alors que la nuit tombait, il fit semblant de partir, puis tourna à l’angle Nord. Ensuite, il se tapit dans l’ombre et attendit. La nuit était déjà fort avancée quand Jehan sursauta. Il s était endormi, et des bruits l’avaient réveillé. Il se leva, prêt à prendre la main dans le sac celui qui bouleversait les façades de la cathédrale. Il s’avança, lentement, sûrement, à petits pas, tourna le coin de la bâtisse, et il vit une ombre qui jouait de la flûte. En haut, les statues se déplaçaient et changeaient de place, en rythme avec la musique. « Ainsi, l’un joue pendant que les autres bougent mes sculptures, se dit Jehan. Une balade pour les statues en quelque sorte. » L’incongruité de la scène l’amusait, mais la colère reprit vite le dessus. Il sortit une épée de son fourreau, et continua sa progression vers le baladin. La Lune était cachée par les nuages, et l’empêchait de voir distinctement le musicien, mais la silhouette ne lui était pas inconnue. C’était donc quelqu’un du chantier, qu’il côtoyait tous les jours au moins.
Enfin, la lumière nocturne balaya le visage du joueur de flûte. Jehan n’en crut pas ses yeux. Il hurla, leva son épée et chargea.
On le retrouva hagard, le lendemain matin, la lame brisée. A peine pouvait-il prononcer un mot, ou lever sa main. Il semblait terrifié à la vue de la moindre sculpture. Le prévôt le fit mettre à l’écart, puis il conclu à de la démence, qui le poussait à changer les statues de place lui-même. On le renvoya chez lui, avec une petite bourse. On le plaignit quelques temps, puis on l’oublia. Le joueur de flûte, lui, avait quelque chose de changé. Une lame semblait avoir entaillé sa flûte, et un sourire était apparu sur ses lèvres de pierre.

quelques poèmes maintenant:

oh!!! Tu sais que moi je descend de V. Hugo???Et en ce moment j'écris un roman, je vous le ferais lire quand il sera fini. Il s'appelle "La Crâneuse de Khâgne"

Barth

moi en de moment je travaille sur une adaptation de l'Iliade en pièce de théâtre.
Si quelqu'un sait où je peux trouver le texte en grec, je le cherche.

je le cherche pour toi sur internet et je t'apporte le mien demain ...

dommage que les textes soient tous à la suite les uns des autres ... on ne peut pas te donner nos impressions ...

donne les ici, en citant le texte, et je les intégrerai dans mon post, avec "edit" ^^

groumph, quand j'aurais le temps de tout relire !